午夜十二點
岳陽路的街心花園
這裡有亞歷山大 謝爾蓋維奇 普希金
這個詩人只活了38年
1799-1837
他用寫詩的手拿起槍走上決鬥場
他死於熱血 死於青春
還是死於欺騙？死於陰謀？死於衝動？
不 是久已消逝的讓人垂淚的驕傲和高貴的尊嚴
午夜十二點
我還在你的雕像下徘徊
上次讀你的詩是很久以前
你說詩歌是對情感的釋放
我說詩歌是對感情的逃避
我不想逃避 只想忘記
我要去西伯利亞
和你一起
乘著馬車 吹著風 喝著伏特加
你面色蒼白 有著貴族的氣質
在寒風中仿佛肺病都有了格調
不在乎古格拉群島的孤寂
不怕第六病室的恐怖
我不是勇士
當聽完最後一首歌 喝完最後一口酒 點燃最後一顆煙我不想一個人回家